It's raining men

De l’autre côté du tableau les avions ne se font plus la guerre, les enfants jouent à rire et les hommes s’élèvent doucement dans le ciel sur la Grand Place de Bruxelles.

S’élèvent-ils ou alors au contraire est-ce le ciel qui pleure nos âmes ?
C’est étrange comme un gaucher ressemble à un droitier, comme un homme ressemble à un autre homme.
Je suis figé là, dans l’espace entre le temps qui avance et qui recule sans savoir exactement où je dois me placer. Suis-je l’un d’eux ? Où suis-je ? Qui suis-je en vérité ?

J’ai perdu mon ombrelle à la terrasse du café du commerce, j’étais tout près d’une jeune femme au chignon tiré lorsque j’ai vu sur sa joue perler une larme, douce goutte de rosée déposée sur un écrin de satin.
Je n’ai pu la consoler ne connaissant pas l’origine de son chagrin.
J’étais venu ici pour peindre sans doute, je ne sais pas, je ne sais plus.

Alors, j’ai coiffé mon chapeau melon et enfilé mon manteau noir et dans le doute de mon être j’ai rejoins les autres, ambidextres, en espérant un jour avoir l’adresse d’apaiser la douleur des femmes qui sanglotent à la terrasse du café du commerce de Bruxelles.