Mon petit jardin

Derrière moi la grande grille de fer forgé s’était refermée en grinçant.
Le brouillard pénétrait les végétaux dans l’hiver où le givre n’en finissait plus de friser les toits.

Je m’étais retourné en regardant mes pas laissés. Dans l’allée centrale derrière la grande barrière un tilleul majestueux avait gardé sa ramure rouge d’automne puis lentement ses feuilles s’étaient recroquevillées sous le gel.
Les gravillons luisants tiraient vers eux la lumière pâle du ciel en s’évanouissant plus loin vers le cabanon proche d’une grande croix perdue dans la brume et dont je devinais la silhouette sombre.

Alors j’aperçus leurs visages tristes et noirs, des visages penchés en avant des visages qui suivaient eux aussi mes traces.
Ils n’étaient pas très nombreux.
Il y avait là le père Anselme, Etienne Michot, La Louise et d’autres dont je ne connaissais pas le nom.

C’était il y a si longtemps maintenant mais je m’en souviens encore.
Maintenant je vois défiler les saisons depuis mon trou comme au travers une fenêtre embuée et aujourd’hui dans cet après-midi de pluie, j’observe mon petit jardin.

Elle, elle avait planté une glycine et semé des capucines près de moi. Leurs grandes feuilles recueillent les larmes du ciel que je pleure et les grappes de fleurs violines se courbent sur mon corps froid.

Je m’ennuie...