Créer, c'est vivre deux fois...
(Albert Camus)

On entendait le rouet grincer dans tout le village. Les habitants ne prêtaient plus attention à ce bruit que l’on entendait partout dans les rues.
C’était chez Louise qui habitait une petite maison près du presbytère.

La Louise cela faisait soixante ans qu'elle cardait la laine, qu’elle faisait des écheveaux, qu’elle battait du pied droit son rouet.

Elle avait commencé avec sa grand-mère et sa mère à quatorze ans et depuis, elle ne s’était jamais arrêtée. Quand l’aïeule fut morte, elles continuèrent à deux, puis sa mère disparut aussi, alors elle poursuivit seule.

Ses mains étaient agiles pour filer le poil du mouton et de longues pelotes s’entassaient dans le logis.
Parfois, elle s’interrompait et regardait au travers de la fenêtre le cimetière où reposaient les siens.
Et le bruit reprenait inondant le village.
Elle n’avait pas besoin de grand chose pour vivre, la Louise. Un peu de pain, du lait, quelques légumes pour le potage, cela suffisait amplement. Le lait c’était pour la minette, finalement, elle n’aimait pas trop ça le lait.

Et puis un matin plus un bruit! Pas un grincement!
Les habitants s’interrogèrent.
La Louise venait-elle de passer de vie à trépas? Quelques-uns s’approchèrent de la maison de la vieille femme.
Jean, le plus courageux se glissa derrière par le jardin et pénétra par la cuisine.
Dans le petit salon, il vit la Louise dans un fauteuil à bascules, recouverte jusqu’aux hanches par une couverture de laine.

Elle tricotait!

Le feu brûle orange. C’est normal à cette altitude dans cette petite plaine où l’herbe rase frise dans le vent. Cette plaine où parfois se dressent quelques rochers aiguisés empruntant la place aux arbres trop rares.

La fillette au visage sale mais au regard tellement bleu, interroge sa mère.

- Maman, pourquoi notre grand sage ne sort plus de sa tente depuis plusieurs jours ?
- C’est qu’il est gravement malade tu sais ma petite..

Alors Chaïva se lève et marche jusqu’au rivage. Le grand océan respire à ses pieds de sac et de ressac. Le soleil voilé miroite péniblement dans l’eau grise. Elle ramasse quelques oursins qu’elle brise sur le rocher pour en extraire les saveurs marines et ses yeux se perdent au loin dans ce ciel, dans cette mer sans fin, sans homme, sans oiseau. Le vent froid souffle sur son visage et les mèches de ses cheveux s’emprisonnent dans sa bouche. Mais il entraîne aussi, parfois, la roche usée et un petit caillou frappe sa joue obligeant la fillette à crier de douleur.
Une goutte de sang perle sur son visage.
Alors inquiète, elle court jusqu’au bivouac.

-Maman, Maman, est ce que le grand sage va mourir ?
-Je ne peux te répondre mon enfant car nul ici n’est capable de le soigner
-Combien sommes-nous encore ?
-Il ne reste plus que dix-sept âmes dans notre tribu, Chaïva
-Et après nous qu’y aura t’il sur notre planète Mer ?
-Rien, plus rien, plus que de la roche et de l’eau, c’est tout...
-C’est vrai Maman qu’autrefois les hommes appelaient notre planète Terre et cet endroit l’Everest ?
-Oui, Chaïva, c’est vrai, c’est vrai, mais c’est si loin maintenant...

Même Dieu peut faire des erreurs...
Celle-ci pourtant était de taille!

J'ai vu des nuits roses et pourpres dans les soleils glacés, perles lumineuses tréfonds du passé. J'ai vu des matins glauques aux senteurs de badiane près de l'étang ou croupissait l'aneth.

Je me suis enfui de tous les rêves nécrophages qui peuplaient mon esprit et hurlé un cri de carnassier, devant la misère que les hommes de ces lieux avaient déposée.

J’ai retrouvé le calme auprès de ces rivages noirs, proche de l'abîme où j'étais prêt à me jeter.

Alors, je me suis retourné et j’ai vu le monde animal à mes côtés, l’œil dans le ciel qui m’avait commandé et la tempête inonder la terre souillée. La coque de bois s’est mise à danser plus légère qu’une feuille morte sur la rivière et nous avons longtemps navigué. Quarante jours et quarante nuits !
Perdu dans les nuées liquides, nous avons vaincu contre vents et marées, la faim, la peur et la soif. Enfin quand toutes les injures furent nettoyées, le délicat messager blanc, me montra le chemin.

Tout semblait parfait mais le doigt qu’un matin sur moi s’était posé, se dressa dans le firmament lançant un dernier avertissement.

Le Divin avait omis un détail : C’était un humain son capitaine de bataille.