C’est dans la brume matinale
D’une aurore automnale
Que le son triste du glas
Emporté par le vol du choucas
Résonne de vallées en vallées
Dans les villages esseulés.

C’est dans la brume matinale
D’un ciel bien trop sale
Que le gros bourdon
Gémit à l’unisson
Dans les plaines et les vallons.

Le vent gifle les vivants
D’un froid vif et cinglant
Et l’on célèbre entre les pierres hurlantes,
Bien tristes funérailles pesantes.

La pluie achève les chevaux
qui tirent le lourd fardeau
De la mort.

Alors on ira pas crier dans les chaumines
Car la douleur se tait
Comme la chaleur dans le matin frais
Comme la bouche close de la famine.

Alors on ne pleurera pas
Comme le ciel si triste, si las
Si loin, si bas
Les larmes du trépas.

Alors on ne parlera pas
Car la douleur torture les bouches
Et la mort rend farouche
Les vivants d’ici bas.

Lorsque midi a sonné
Et que le voile s’est levé
La terre respire enfin
Elle roule en poignée sur la tombe
Et sur le couvercle de sapin
Brisant le silence du défunt
Comme le bruit sourd d’une bombe.

Jardin de pluie derrière la fenêtre.
Sans bruit, les herbes s’agitent.
Il coule des larmes champêtres
D’un toit aux allures nostalgiques

La terre est sombre, le feuillage obscur
Des couronnes sacrent dans les flaques,
L’onde du ciel glissant sur les murs,
Recueillie par la pelouse en petits lacs.

Perles du ciel, limpides, incolores,
Nées d’un nuage au ventre gris,
Là-haut dans le froid indolore,
Tombent sur le sol sans bruit.

Un jour nous le ferons renaître
De mille et une fleurs
Ce petit jardin derrière la fenêtre
Dans une trouée d’azur et de bonheur.

La loi ne donne pas les mêmes droits aux pauvres qu'aux riches.

(Plaute)

Ils n’étaient que deux cent cinquante dans le village d’en haut et plus de vingt mille dans la ville du bas. Alors forcément, pour nourrir toute la colonie, il fallait construire des usines et les usines demandaient de l’énergie et celle ci se trouvait là : En haut dans la montagne aux terres nobles !

Sans bien comprendre les experts géologues, géomètres et compagnie, les vieux durent quitter leur maison. Sans bien comprendre pourquoi, ils durent sacrifier les chèvres, l’âne et le maigre fourrage de l’été d’avant.

Ils emportèrent leurs morts et le village se vida.

Mais le plus ancien, contre toute résistance, se terra dans la crypte de l’église et pria aux pieds de la Madone blanche. Alors l’eau se mit à monter, engloutissant les maisons, les pâturages et la chapelle du village.

Au lendemain soir, la vallée du haut était entièrement recouverte par un lac bleu acier. Toute vie avait disparue!

C’est dans la nuit profonde, que le responsable aux vannes aperçut cette lueur opalescente au centre de l’étendue stérile.

Dans les ténèbres sans lune, la Madone flottait debout sur l’onde et brillait étrangement.

Au fond de l’abysse sombre, les cloches du village se mirent à résonner.